Ich wünschte, ich wäre ein Schriftsteller mit Schreibblockade.
Oder ein Architekt ohne Haus.
Ein Einradfahrer mit fehlendem Bein. Ein Liebhaber ohne Lust.
Ich hätte nichts zu tun, aber wäre wenigstens irgendwer. Ein Mensch mit einer Definition wäre ich. Mit einer Legitimation. So schaue ich nur.
Und sehe vor meinen Augen näher Kommendes. Schwarzes kristallines Nichts, näher, so nah, als berührte es meine Augäpfel, um sich schießlich mit ihnen zu vereinigen. Dabei leuchtet es und die Ränder meines Körpers verwischen, kaum noch lässt sich sagen, welche Größe und Form er besitzt, selbst der Besitz dieses Körpers ist fraglich.